Nenhum deles imagina o que uma mãe precisa fazer pelos seus!

Ela ficou só atenta para o assoalho.

Sujo.

Grosso.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Tarsila não queria devolver os olhares.

Os espias de ira de alguns

De raiva de outros.

E os de nojo da maioria.

 

Não a abalavam.

Dilacerava sim imaginar as suas crias sofrendo.

Sofrendo sem ela

Dentro da casa, seriam negrinhos remelentos.

 

No terreiro, quase branquinhos azedos.

Fariam o que no lugar dela?

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

O seu senhor iria vender ela.

Tinha certeza!

Já tinha ocupado.

Usado.

Cuspido o bagaço.

Escarrou de vez quando trouxe outra negrinha, nova e com uma bunda grande, para tirar as suas botas.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Filhos sem mãe padecem. Ela sabe. Ela viveu sem

Ninguém para escutar o seu choro.

Para tirar seus piolhos.

Para rir de seu olhar.

Cresceu sozinha.

Aprendendo lidar com os homens.

Pretos.

Brancos.

Todos iguais.

No aperto, resistir e levantar a saia.

Fez e nasceu o Vitório, seu mais velho. Do Domingos Criolo, o feitor.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Depois o seu senhor pousou os olhos em seu gingado.

Bem na hora que estava fazendo doce de leite.

E ele quis

Ela riu.

Deixou

Sem desandar o doce.

Ele a levou para dentro.

Deu um quarto.

Mandava na cozinha.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Não precisava de mais ninguém

Veio Libânia, Joana e João. Seus graciosos funfuns.

Uma tarde, a do jiló grande chegou.

Fez mandiga.

Forte.

Poderosa.

E o olhar do seu senhor embaçou.

Tarsila viu que ele iria se livrar dela!

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Filho … a vida de fêmea aqui em terra de branco num é boa

… é muito doída e sofrida

… a gente tem os filhos

… ama um homem

… faz tudo pra ele ser feliz …

e o desgraçado troca a gente prucausa de uma…

Filho a vida das meninas num era boa.

Mas ocê e macho. Vai ficar forte e grande. Bonitão!

Olha, nois vai sair daqui.

No mundão qualquer lugar é bão.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Filho, cê num vai mesmo?

Que Oxalá lhe proteja

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Na beirada do rio, as meninas pedem uma história.

O menor não se interessa e começa e brincar na água.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Olodumaré perguntou se Oxum ia participar dos encontros e os orixás homens disseram não.

Não precisavam dela.

E as outras orixás?

Também não

 

Oludumaré ficou quieto.

 

Como esperado, em Orum, no Aiyê aqui e lá, nada mais se fez.

Nada mais nasceu.

Nada mais procriou.

Nada.

Nem morriam para descansar.

 

Os orixás começaram a serem esquecidos por todos.

O que houve?

Olodumaré explicou-lhes então que, sem a presença de Oxum e das outras ourixás, e do seu poder da fecundidade, nenhum dos sonhos poderia dar certo.

Sozinhos ele só seriam lembrança e , com certeza, nem saudade.

 

Os orixás, em fila e com respeito, convidaram Oxum para participar de seus trabalhos, o que acabou por aceitar depois de muito lhe rogarem.

 

Fizeram para todas, com respeito e até admiração.

 

Em seguida, os mundos retomaram a fecundidade.

Os sonhos se fez vivo.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

No riso das meninas, como pensou, cortou as cabeças delas, para o horror do mais novo

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Ele sobe em uma árvore tenta esconder.

Ela repete o que havia dito para o mais velho, ele desce.

Ela leva-o para a beira do rio e o afoga.

Não chora.

Não choram

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Pena que faltou coragem para se matar.

Comeu terra.

Babosa

Capim.

Só a barriga doeu.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Jogou no rio, mas não afundou.

Fugiu até que o seu mais velho a encontrou.

Tarsila explicou.

Chorou.

Apanhou do filho até desmaiar.

 

— Pois tu tiveste ânimo de matar teus filhos?

 

Teve sim!

Eram filhos seus!